Angela Velasco García

Mis dedos ya no escriben
ya no sienten la brisa inspiradora,
la melodía armónica del cantar
ni un eco de esperanza

Mis dedos están rotos,
erosionados de las innumerables cóleras
de las que han sufrido
y dificilmente repuesto
de las punzadas irracionales
entre un muro de temor

Aún descansan en mis uñas
los trozos de carne de aquel intento
de genocidio desesperado
por intentar despojar de mi,
todo el dolor, la tristeza y la ira,
que sublimemente siguen
aunque quietas y sólo como cicatrices,
pero se han consolidado de fortaleza

Se han vuelto un bambú,
que se doblega ante una ráfaga
de sabiduría y consciencia, sin dejar que sus pilares se fracturen,
y hoy brilla un poco más el diamante en bruto,
qué, sedimentado, emprendió con ímpetu,
no detener su andar,
es que hoy mis dedos
vuelven a serle fiel a la inefable poesía